Dos recuerdos construidos al gusto: ¿Cómo se monta un recuerdo, si solo disponemos de un chispazo primigenio?

En estos días sentimentales muy propensos al recuerdo fácil, cuesta hacerse a la idea -aunque solo sea de manera intuitiva- de que todos los recuerdos son falsos, y, en cambio, hay multitud de  estudios que parecen avalar esta toería, pero, entonces ¿cómo se construye un recuerdo? 

Un buen método sería la superposición de varias experiencias o imágenes con las que componer el susodicho recuerdo; todavía mejor, podríamos establecer una yuxtaposición de las distintas visiones con las que cada recuerdo ya cuenta, es decir, con las versiones distintas de todas las ocasiones. Todo esto sin mencionar que el mismo recuerdo es interpretado por más de un implicado. Sería fácil concluir que varias yuxtaposiciones pueden construir por sí solas un recuerdo.

Pero ¿cómo se monta un recuerdo, si solo disponemos de un chispazo primigenio? 
Tengo al menos dos chispazos en el margen de mis recuerdos: la palangana y la albóndiga. Mi madre de niño me bañaba en un barreño, cubo, piscina olímpica o simple palangana de zinc. ¿Puede una simple palangana trasformarse en piscina olímpica? ¿Y el niño gordito podía vestir pañales de neopreno? Todas esas visiones han sido verdaderas, pero ¿cuál es la primigenia? ¿Cuál es el recuerdo auténtico? Solo puedo garantizar una cosa, que esto ocurrió al amanecer de un día. Desde ese momento tuve que montar el recuerdo.

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También mi madre que luchaba contra mi hambre feroz me regaló una inmensa bola de carne, una albóndiga, inusual comida para un bebé sin dientes todavía. ¡Qué felicidad debió sentir ese crió! Eso creo. Tuvo que ocurrir en el atardecer de un día. El manjar se convirtió en albóndiga años después, cuando mi madre lo relataba. Fue ella quien se hizo cargo del montaje. Yo me quedé con mi recuerdo, la solitaria imagen de mi madre en bata de guata, bañada en la tenue luz de una vela, como si dicha oscuridad recubriese esa pátina del trozo de mi memoria. ¿Lo recordaré toda mi vida?... Las imágenes las diluye el mismo tiempo que envuelve los recuerdos. Tuve que ayudar a mi madre en el montaje completo del susodicho recuerdo de la albóndiga.

Ambos recuerdos sucedieron en su día, pero luego fueron construídos -montados- al gusto. 

Ahora no me dejan dormir por el exceso de sentimiento amoroso maternal, fácil de resumir con una palabra: amor. Podríamos decir que la palangana y la albóndiga las ha producido el sumatorio de dicho amor, las yuxtaposiciones de todos esos sentimientos.